J’ai découvert cet auteur russe qui mériterait d’être plus connu par une nouvelle au titre énigmatique, C’était…, ainsi qu’un court roman au sombre titre, Les Sept Pendus. La nouvelle m’a laissé une bonne impression, le roman un peu moins, mais je suis aujourd’hui moins critique que lorsque j’ai écrit la note de lecture le concernant il y a maintenant cinq and. Comme quoi, le temps change le regard que l’on porte sur ses propres lectures…
Peut-être en sera-t-il de même pour cette œuvre, qui là non plus, ne m’a pas transportée. Elle parle des espoirs suscités par la révolution de 1905 en Russie, et des désillusions de la répression. Mais tout cela est évoqué de façon feutrée, à partir d’un observatoire astronomique planté au milieu de nulle part et, s’il fallait augmenter la sensation d’isolement, encore plus coupé du monde à cause d’une tempête de neige. Les bruits du monde et les enthousiasmes de la jeunesse arrivent donc étouffés, éthérés, déjà congelés et fragiles comme un flocon de neige.
Tout est trop poétique, trop éthéré, trop dans le non-dit ou l’allégorie pour que cela me parle, à un siècle et un continent de distance. J’avais commencé la lecture enthousiaste, intéressée par les premières scènes, puis mon intérêt s’est émoussé au fil de la pièce, pour fondre comme neige au soleil dans les dernières scènes. Je garde tout de même quelques scènes, lorsque la confrontation entre la bouillonnante jeunesse qui veut tout changer et le monde assis des savants prend tout son sens, lorsque les échelles de la vie et celles du cosmos s’affronte. Il y a là matière à de beaux échanges, hélas trop rares dans cette pièce.
Un auteur très inégal donc pour moi, qui peut m’intéresser parfois, alors que d’autres fois il me perd dans les profondeurs d’un cosmos que je n’ai guère plaisir à visiter.