La recopilación de los cuentos de Muñoz Molina. Es curioso que todos son de tema inquietante, bien sea asesinatos o historias sobrenaturales o de sexualidad perversa o algo similar. La colección ha venido siendo ampliada en cada edición, como es lógico, pero el autor, en sus prólogo y epílogo, insiste en que casi todos se escribieron por encargo. No todos los cuentos rayan a la misma altura, claro, pero algunos son realmente muy buenos. Así, el que da título al libro, o uno dedicado a un viejo latinista que empieza a hacer descubrimientos extraños en su propia casa. Pero lo mejor de todas estas historias no es tanto su tramao su final, sino su principio, a veces muy largo, en los que el autor demuestra que, pese a su evidente interés por lo extraño, es en la realidad cotidiana donde mejor se desenvuelve. Sus personajes se nos hace irresistiblemente cercanos, podrían ser de la familia, y los trata siempre con ternura y un punto de humor (a veces algo más que un punto) que te atrapa. Es una estupenda colección esta.

La recopilación de los cuentos de Muñoz Molina. Es curioso que todos son de tema inquietante, bien sea asesinatos o historias sobrenaturales o de sexualidad perversa o algo similar. La colección ha venido siendo ampliada en cada edición, como es lógico, pero el autor, en sus prólogo y epílogo, insiste en que casi todos se escribieron por encargo. No todos los cuentos rayan a la misma altura, claro, pero algunos son realmente muy buenos. Así, el que da título al libro, o uno dedicado a un viejo latinista que empieza a hacer descubrimientos extraños en su propia casa. Pero lo mejor de todas estas historias no es tanto su trama o su final, sino su principio, a veces muy largo, en los que el autor demuestra que, pese a su evidente interés por lo extraño, es en la realidad cotidiana donde mejor se desenvuelve. Sus personajes se nos hacen irresistiblemente cercanos, podrían ser de la familia, y los trata siempre con ternura y un punto de humor (a veces algo más que un punto) que te atrapa. Es una estupenda colección esta. ( )

Ayer los vi, vi a Juana Rosa y a Funes, parados frente a mí, en la otra acera, a punto de cruzar el mismo paso de peatones que yo, a mediodía, en la avenida de la Constitución, y durante un segundo de pavor creí que me habían visto y que esperaría inmóvil y hechizado a que se me acercaran, pálidos, afables, entre la prisa y la indiferencia de la gente y el ruido de los coches, pero me di la vuelta a tiempo y creo que salí corriendo, sin atreverme a mirar hacia atrás, por miedo no a descubrir que me seguían, sino a que mis ojos y los de ellos se encontraran y ya no hubiera remedio para mí. Di la vuelta justo cuando el semáforo se ponía en verde, choqué con alguien, no me disculpé, me pareció que distinguía entre la multiplicación de tantos pasos el sonido de los de Juana Rosa y los de Funes, entré en un bar, el primero que vi, grande y lleno de humo, de ruidos y luces de máquinas tragaperras, me oculté a medias entre una de ellas y sólo entonces tuve el valor para mirar hacia la calle, imaginando a Juana Rosa y a Funes parados tras el cristal como si miraran hacia el interior de un acuario, serios y solos, atentos, descubriéndome en mi vano refugio, uno de esos bares o salones de juegos donde entran por las mañanas mujeres de edad intermedia que sostienen fuertemente bajo el brazo sus bolsas de la compra e introducen monedas en las ranuras de las máquinas con ensimismado fanatismo.