Je croyais un peu naïvement que Tchekhov était seulement un auteur de théâtre, et c’est par hasard que j’ai découvert sa prolifique collection de nouvelles. Je commence mon exploration un peu au hasard par cette nouvelle au goût amer.
Deux policiers escortent un vagabond qui dit ne plus se souvenir de son nom et qui, au long d’un chemin monotone et humide, se laisse aller à des confidences puis à rêver à une vie meilleure, oh pas grand chose, juste espérer la relégation plutôt que le bagne, et mener une vie simple faite de pèche et d’agriculture dans les confins de la Russie. Des rêves peu ambitieux, mais cela les rend-il pour autant plus accessibles ?
Voilà quelques pages qui font un peu penser à un Zola teinté de mélancolie. Une jolie lecture qui met une boule dans la gorge et qui me donne envie de continuer à découvrir Tchekhov le nouvelliste, et qui sait peut-être un jour le dramaturge.